Día 59 (030908)

Postal

Un abuelo borracho juega a veces con sus nietos: se vuelve un más temible ser, a medio camino entre las películas de horror y el tipo que anda por la casa heciéndola del papá que no quiso quedarse. Los mecánicos no dejan de atormentar a los autos, la gente hace siesta, el tráfico pasa agotando el asfalto, agotando llantas, haciéndonos más extraños seres los unos con los otros. La tarde también pasa, como un hilo. Como un hilo pasa la tarde y cose juntas a las cosas haciendo una ciudad con eso. Aquí estamos, enhebrados, parchados, bordados, como en una pintura, siempre incompleta y mal ideada.